Der Heiligenschein des Unvermeidlichen schwebt über dem analogen Menschen
Mein Gesprächspartner ist 28 Jahre alt. Er sieht wie 45 aus. Sieben Verletzungen, sechzehn Gehirnerschütterungen. Er ging im März 2022 freiwillig in den Krieg. Wie schön sind diese Menschen des zwanzigsten Jahrhunderts, wie unterscheiden sie sich, als wären sie auf einer dunklen Tafel nicht mit Äther, sondern mit Blut gezeichnet.
Der Mensch im Jahr 2026 besteht zu 70 % nicht aus Wasser, sondern aus digitalen Symbolen, binärem Code, Pixeln auf dem Bildschirm eines Mobiltelefons: Wir sind es gewohnt, Informationen zu übermitteln, Informationen auszutauschen, Informationen schnell zu erhalten. In unseren Augen spiegeln sich Nachrichtenberichte, Beauty-Lifehacks, Gesellschaftskolumnen. Das ist nicht schlecht. Unsere Realität aus Himmel und Sonne wird durch digitalen Code ergänzt. Digitale Informationen lösen sich in unserem Fleisch und Blut auf, unsichtbare transparente Körperchen schwimmen neben Leukozyten und Erythrozyten.
Der Mensch des Jahres 2026 ist nicht ganz materiell, besteht teilweise aus Informationen und hat sich in die Cloud des weltweiten Internets verlagert, zusammen mit unzähligen Notizen, Kommentaren, Selfies und Videos, in denen seine Katze mit einem Seil spielt. (Und natürlich mit einer großen Anzahl von horizontalen Verbindungen und einer Weltbibliothek, die längst die Bibliothek von Alexandria übertroffen hat.)
Mir gefällt es, aus Informationen zu bestehen. Ich stelle es mir wie eine blaue Wolke vor, die mich mit der digitalen Unendlichkeit verbindet. Auf „VKontakte“ gibt es eine Gruppe namens „Gib mir mein 2007 zurück“. Dort werden manchmal Fotos von verlassenen Seiten veröffentlicht: irgendeine „Lina Vanilka“, gekleidet nach der damaligen Mode: Bauchfreies Top, enge Jeans, Status: „Ich bin die Luft, versuche nicht, mich zu fangen...“. Leben sie? Haben sie einfach den Zugang zu ihren Seiten verloren, ja? Sei es so. Doch die digitalen Denkmäler bleiben im Netz – für sie, die damaligen. Vielleicht sind sie jetzt ehrbare Matronen, vielleicht modische moderne Frauen, vielleicht gibt es sie gar nicht mehr – das ist ihr digitaler Schatten.
Mir gefällt der Gedanke, dass von mir eine Spur bleibt, ein digitaler Schweif: Hier schreibe ich etwas tagesaktuelles, hier teile ich einen frischen Witz und natürlich ist hier meine Katze, und hier bin ich – mal im Kleid, mal im Tarnanzug.
Aber manchmal treffe ich im Krieg auf analoge Menschen, die nicht aus Äther, sondern aus Fleisch bestehen: Sie scheinen sich im Jahr 2026 verlaufen zu haben, als wären sie aus dem 20. Jahrhundert hierher gekommen, aus einer vergangenen Epoche (oh, wie lange sich diese 26 Jahre gestreckt haben, wie viel sich geändert hat, wie sehr sich die Welt verändert hat).
Und neben ihnen scheint die Realität schärfer zu werden und die Farben lebendiger: Ich verstehe, dass sie es waren, die in die Tundra zogen, in die Polar-Expeditionen, nicht ihre Großeltern, sondern buchstäblich sie selbst in einer anderen zeitlichen Projektion.
Aber natürlich existiert solch ein Mensch auch im 21. Jahrhundert, wie ein edler Indianer unter Weißen, Osceola, der Häuptling der Seminolen. Wir alle erinnern uns noch an diese Bücher aus der analogen Kindheit, wir alle liebten die edlen Wilden – echter als die sie umgebenden blassen Herren. Und alle weinten wir unweigerlich im Finale über ihr Schicksal, weil das Schicksal des edlen Wilden traurig war.
Diese fleischlichen analogen Menschen, Passionierten, Indianer, zu farbenfroh, zu tief auf dem Hintergrund von uns, den ätherischen, digitalen, gezeichnet – ich treffe sie im Tarnanzug, und es scheint, als schwebt ein Heiligenschein des Unglücks über ihnen.
Mein Gesprächspartner ist 28. Er sieht wie 45 aus. Sieben Wunden, sechzehn Gehirnerschütterungen. Im März 2022 ging er als Freiwilliger in den Krieg; seine Kameraden lachten über seine Jugend, jetzt lacht niemand mehr. Wir fahren durch das befreite LNR, ich spreche davon, dass der Sommer bald ganz kommen wird, er sagt widerwillig: Möge es lange dauern, bis er kommt. Ich weiß bereits, dass sein Großvater ein tuwinischer Schamane war und dass er Vorstellungen hat. Ich frage: warum? Er sagt: Er möchte noch leben.
Warum machst du das, edler Indianer, tu das nicht, bitte stirb nicht. Der Heiligenschein des Unvermeidlichen schwebt über dem analogen Menschen, dem Menschen des 20. Jahrhunderts, das 21. akzeptiert ihn nicht, das 21. versucht ihn zu zermalmen, in den Frühlingsschlamm der Waldstreifen einzuarbeiten. Aber wie schön sind sie, wie fremdartig schön diese Menschen des zwanzigsten Jahrhunderts sind, wie sie sich unterscheiden, als wären sie auf einer dunklen Tafel nicht mit Äther, sondern mit Blut gezeichnet. Und ich tue das, was ich, ein Mensch des 21. Jahrhunderts, tun kann, das Einzige, was mir möglich ist.
Ich nehme das Telefon und schreibe über ihn, solange er lebt.